El Triste

El sentado. Su mirada perdida que emana tristeza.
Sus manos sobre las rodillas deseando otras manos.
Sus pies cansados de andar en cuerdas flojas.
Y yo a unos metros sintiendo el vacío que habita en él.
El aire me pide que vaya a su lado y le preste mi hombro.
Le tienda mis manos gastadas, le seque esos ojos llorosos,
escuche su historia y lo mire sencillo al hablarle.
Lo ayude a soñar y a ver caminos nuevos del mundo,
lo escuche, lo mire y lo vuelva a mirar de vez en vez.
Y quizás, quizás le de una abrazo para calmar sus penas.

Miradas que van y vienen

“Me gustas, me das mucha paz”,
enviaron mis ojos a los tuyos.
Si no me equivoco se atraen.
¡Ni tan cobardes como nosotros!
Ningún problema de hablar sin boca.
¡Que lindo poderse amar en el aire!
Soñarse, tocarse y besarse a distancia.
No se qué hiciste tú del mensaje.
¿Lo hojeaste, leíste o miraste a otro lado?
No se si te veré en persona de nuevo.
Mis ojos, de acá, buscan los tuyos.
Parecen de a rato mirarse a lo lejos.
Clamar por volver un segundo a mirarlos.
Llorar las palabras que van de ojo a ojo.
Jugar, en silencio, a no haberse visto.
Cerrarlos, abrirlos, y verme a los tuyos aquí.

¿Quién robó mi inspiración?

Se fue con el viento. No se cómo ni cuándo.
Un tanto extraña y no correspondida me siento.
Y todo es ajeno a mí y no encuentro sitio alguno.
Se trata de una seguidilla de escritos iguales.
Con las redundantes preguntas tan acosantes,
que ya en mi reitero de ideas aburro en demasía.
Me pasa que miento las cosas que pasan en mí.
Hay veces que me gustaría sentir cariño tuyo.
De a ratos me lo das con tus ojos que miran fijo.
Hay veces que te abrazaría fuerte y cerraría los ojos,
buscaría, en los nuevos horizontes, encontrarte y
explorar de tu mano los rincones jamás descubiertos.
Hay veces que te contaría a ti lo que he callado.
Por miedo no hablamos y mentimos; solo miramos.
De a ratos me viene la inspiración, escribo, no paro.
Al menos me das inspiración cuando te invento.
Hay veces que moriría por contrastar y conocerte.
Cuando pienso en tus ojos que tan profundos miran,
y la inspiración como un rayo a mi vuelve.

SENTIR FRECUENTE

Sin ser pieza de un rompecabezas,
de a ratos me invade una angustia que aprieta.
Que me obliga a escapar al lugar tan pensado,
que no está en mi ambiente, ni es tan cercano.
Es la suplica del yo de ver bailar a mi mismo,
pues la gente camina hacia mí y no conmigo.
Cuando veo a la masa que corre hacia acá
mi contorno se vuelve más pequeño y sumiso.
Entre más guardada y segregada más sueño.
Y siento un rincón de seres transparentes y visibles.
Con manos tan inquietas que pintan mis tristezas,
esbozan mi silueta y arrancan mi carcasa tan inerte.
Y puedo sonreír de verdad en el lugar de mis sueños,
mientras pregunto en la tierra si ya alguna vez ha pasado;
que se hayan perdido más piezas en algún lado.

Historias

Sus manos sucias de excavar,
su piel mojada del trabajo,
su cuerpo flojo de pelear,
ya la jornada va a acabar.

Prefieres huerta que tu casa,
ya es todo falso, hasta tu cara,
y finges risa frente al llanto,
los críos triunfan, tú no tanto.

¡Que descarada tu mujer!
Tu trabajabas y ella en fiestas.
¡Que cara rota y malhechor!
Tu gran amigo te falló.

Fingir, sufrir es tu elección.
Yo iría en busca de esperanza,
al fin y al cabo estás mintiendo
como lo hicieron en tu cara.

DaMe-

Dame tus manos para no perderme,
tus ojos para no llorar los míos,
tu boca para no hablar demás,
tu piel para paliar el frío,
tus pies para seguir mi camino.

Dame tu risa para endulzarme,
tu fuerza para la lucha diaria,
tu coraje para vencer mis miedos,
tu acción para no caer en vagancia,
tu firmeza para el exceso de suavidad.